Vivo num lugar que o sol não bate, que o ar não cheira, que nada nasce e nada morre. Esperanço compor, virar deísta, espero ideias, embriagar de esperança. Só que esse mundo inteiro não vale metade, não vale o blues, nenhum drummond, caetano, cazu, e outros universos, outras camadas da terra ou da imaginação. Outra ilha de erros com bilhões de habitantes.
l.mar
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